Март 2013
словно пауза

Нетерпелива логика тепла.
Пора свернуть в рогалик одеяло,
а подрумяниться самим. Дела
немыслимы, однако. Потеряло
всё — всё, как постиженье и сулило.
Залив белила,
весна шатается от фонарей,
запутавшихся в рифмах перекрёстков,
энергосберегающий хорей
накаливающих — но хлёстко
и холодно и безраздельно в нише
текущего календаря. Возьми же
его, как сломанную игрушку, под
сердце-перевёртыш,
чтоб схоронить от счастья и невзгод
равно — так преспокойно смотришь
на стекло, а не на день за оным:
на облака-баллоны —
и на пену их,
на заготовки под мозайку
гаражей, на жизнь — свою, должно быть — где притих
смысл, но делающий по залпу
бабах, который если и претит
окрестностям беззвучия, то не в доходном виде
вещи, чьё пространство просто делает изыди.

 

 

Прежде выдирал клок, теперь научился каждый седой отдельно.
Дело уже не во мне, а только во мне.
Воскресеньем заканчивается неделя —
и ничего, кроме.

 

Безответно высмеянные добрые напутствия —
в рамочке лучших дней.
Другие дороги дороги, говорят — ну так пусть и я
стану воображения своего бедней.

 

Что-то влетит в окно, или взорвётся в кармане, или значения не имеет,
но заложить взаймы, кроме нехитрых рифм, вряд ли ещё чего —
это как будто и для емели нет веления, помимо более-менее
щучьего.